Tizennyolc éves voltam, amikor kitolta a bőröndömet a verandára, és gúnyosan azt mondta: „Nem az én vérem vagy. Takarodj!” Az ajtó olyan erősen csapódott be, hogy megreccsent tőle a bordáim. Tizenöt évvel később, harminckét évesen, lecsúszva és kétségbeesetten, pislákoló fénycsövek alatt ültem, és Medicaid-kérelmet nyújtottam be – amíg az eladó be nem írta a társadalombiztosítási számomat, és tökéletesen meg nem mozdult. Az ujjai a billentyűzet felett lebegtek. „Uram… ezt a társadalombiztosítási számot az Interpol 1994-ben észlelte.” Nyelt egyet. „Egy gyereké, aki…” A képernyő pislogott. A pulzusom nem. Mert már tudtam ezt a nevet.
Így kötöttem ki a megyei hivatalban egy kedd reggelen, pislákoló fénycsövek alatt, és Medicaid nyomtatványokat töltöttem ki, mintha vallomás lenne….